Por
Sam
Stein Como muchos judíos estadounidenses, crecí con la idea de que Israel es infalible. Vivir entre palestinos me enseñó verdades vitales sobre la realidad de la ocupación.
Habiendo crecido en el mundo judío ortodoxo estadounidense, pasar un año estudiando Torá en Israel después de la secundaria era simplemente lo que uno hacía. Elegí asistir a una "mejiná" (un programa de preparación militar israelí), sin saber que lo que consideraba mi "año en Israel" me llevaría, en realidad, a territorio palestino ocupado en Cisjordania.
“Mechinat Yeud” operaba desde Efrat, un asentamiento ilegal en el bloque de Gush Etzion, al sur de Jerusalén. Nuestros días allí se dividían principalmente en dos: la primera mitad la pasábamos inmersos en el estudio de la Torá, y la otra mitad la dedicábamos al senderismo, al servicio comunitario y al entrenamiento de Krav Maga.
Terminé ese año con poca comprensión de la ocupación israelí. Si bien vi más "árabes" (la palabra "palestinos" nunca salió de nuestros labios) en mi asentamiento que en el propio Israel, permanecí ajeno a su realidad: vivir bajo un régimen militar extranjero, sin ciudadanía ni derecho al voto.
La primera vez que recuerdo haber oído la palabra «ocupación» fue cuando mi rabino, residente del asentamiento ilegal Alon Shvut, se quejó de que los israelíes habían restringido el acceso al Monte del Templo. «Israel», declaró, «está ocupado por árabes».
Cinco años después, mientras estudiaba en el Hunter College de Nueva York, un estudiante palestino de Belén habló en nuestro club Hillel. Habiendo vivido cerca de él durante mi estancia en Efrat, ingenuamente pensé que éramos "vecinos". Pero cuando me explicó que asistir a la universidad en Nueva York requería primero obtener permisos israelíes solo para cruzar a Jordania y poder embarcar en un vuelo internacional, el marcado contraste entre nuestras vidas se hizo imposible de ignorar.
Siete años después de mi estancia en la mejiná, regresé a Israel-Palestina, esta vez con una comprensión práctica de la ocupación de Cisjordania y la responsabilidad que conllevaba pisar esta tierra. Sabía que debía participar en un activismo concreto contra la ocupación. Así fue como me uní a All That's Left, un colectivo de base no jerárquico de judíos de la diáspora comprometidos con la acción directa contra la ocupación.
Gracias a "Todo lo que queda", comencé a viajar regularmente a Cisjordania con una perspectiva completamente diferente a la de mis 18 años. Acompañé a agricultores palestinos en sus campos, acompañé a pastores a pastar sus rebaños, asistí a protestas contra la violencia del Estado israelí y, finalmente, pasé noches —luego semanas, luego meses— en aldeas palestinas. Como parte del activismo de presencia protectora, mis compañeros activistas y yo documentamos ataques de colonos e incursiones militares, con la esperanza de que nuestra posición privilegiada ante el Estado pudiera disuadir la violencia.
Este trabajo me condujo a septiembre de 2024, cuando, tras unirme a Rabinos por los Derechos Humanos como coordinador de campo, decidí mudarme a tiempo completo a Masafer Yatta, un conjunto de aldeas palestinas en las colinas del sur de Hebrón, cuyos habitantes han sufrido una violencia incesante de colonos y militares para expulsarlos de sus tierras, como se describió recientemente en el documental ganador del Óscar "No Other Land". Al mudarme allí, esperaba fortalecer mis vínculos con la comunidad, mejorar mi árabe y ofrecer una presencia protectora.
Como ciudadano judío israelí —parte del grupo demográfico que impulsa la expansión de los asentamientos—, quería asegurarme de que mi presencia en Masafer Yatta resistiera activamente la ocupación en lugar de perpetuarla. A través de conversaciones con la gente local y mi trabajo en iniciativas como Hineinu, comprendí que los residentes palestinos la acogían y valoraban.
Sin un cronograma, sin respaldo institucional y ni siquiera un apartamento en Jerusalén al que regresar si las cosas salían mal, metí todas mis pertenencias en mi auto y partí hacia el sur, hacia Masafer Yatta.
Durante seis meses, viví junto a quienes me advirtieron implacablemente que me matarían a la primera oportunidad. Las verdades que aprendí allí deben compartirse, especialmente con otros criados con los mismos miedos. Estas lecciones cobran una importancia urgente porque Masafer Yatta se enfrenta una vez más a una campaña de demolición que amenaza con expulsar a su gente de la única tierra que conocen.
1. Puedes (y debes) ignorar las señales rojas
Durante mi año en Mejiná, nuestro director señalaba invariablemente las señales rojas brillantes que marcaban las entradas a la Zona A, el territorio de Cisjordania oficialmente bajo pleno control palestino. Las advertencias instaladas por Israel declaraban la entrada "ilegal" y "peligrosa para la vida" para los ciudadanos israelíes. "Ese es el verdadero apartheid", afirmaba nuestro director, lamentando la supuesta exclusión de los israelíes de estas zonas. Solo más tarde comprendí que los palestinos no pretendían excluirme ni tenían autoridad real sobre estos espacios.
En realidad, la prohibición de entrada a la Zona A para ciudadanos israelíes existe más en teoría que en la práctica. Estas restricciones no buscan proteger a los israelíes, sino reforzar un sistema y una cultura de apartheid mediante barreras psicológicas. Donde terminan los puestos de control y los muros, el miedo y la autovigilancia se imponen como herramientas de separación.
Pronto comprendí que desaprender este racismo condicionado requería sumergirme en espacios donde la cultura palestina sigue siendo la dominante. He visitado los sitios históricos de Belén, entrenado en los estudios de artes marciales de Ramala y comprado en los mercados de Yatta. Casi siempre, los lugareños descubrían que era judía e israelí, y aun así, nunca me sentí amenazada. La única ansiedad genuina llegaba al salir de las ciudades palestinas, atrapada en el tráfico interminable de los controles, un recordatorio diario del peso abrumador de la ocupación.
2. Los colonos de los puestos de avanzada no te representan.
Si creciste como un típico judío ortodoxo moderno en Estados Unidos, como yo, no encontrarás una causa común con aquellos que pasan las tardes de Shabat conduciendo y usando teléfonos para coordinar ataques contra los palestinos.
A diferencia de los colonos más “moderados” de lugares como Efrat o Alon Shvut, que al menos mantienen una fachada de observancia religiosa, incluso mientras apoyan la ocupación, los radicales violentos de los puestos de avanzada son completamente ajenos a su mundo.
Si te encontraras con el típico joven de las colinas en la escuela, no verías a un compañero, sino a un joven en riesgo que necesita intervención. ¿Y los hombres mayores que dirigen estos puestos de avanzada? No se parecen en nada a los rabinos que te enseñaron en la escuela: son extremistas ideológicos que instrumentalizan nuestra tradición mientras pisotean la misma halajá que te enseñaron como primordial e inmutable.
3. El ejército miente
Como la mayoría de los judíos e israelíes, me criaron para considerar a las Fuerzas de Defensa de Israel (FDI) infalibles. Pero cuando digo que el ejército miente, no me refiero a manipular la información ni a decir la verdad selectivamente. Me refiero a que inventan la realidad al por mayor, creando ficciones sin fundamento.
He presenciado personalmente los acontecimientos, solo para leer después relatos militares que contradecían por completo la realidad. Dos veces fui agredido por soldados y colonos, para luego ser arrestado bajo la absurda acusación de haber atacado a mis agresores.
Este patrón de engaño no es nuevo: mucho antes de estos últimos 18 meses, Israel se ha retractado repetidamente de sus versiones oficiales, como lo presenció el mundo tras el asesinato de la periodista Shireen Abu Akleh. Sin embargo, incluso los críticos del gobierno sionista siguen otorgando, por reflejo, el beneficio de la duda a los militares. Hoy, mientras Israel comete genocidio en Gaza tras un muro de censura, debemos partir de la premisa opuesta: que toda declaración oficial de los militares es una mentira.
4. La ocupación funciona 24 horas al día, 7 días a la semana.
Un compañero activista de Hineinu describió una vez la respuesta a la violencia en Masafer Yatta como "jugar al topo". La llamada de emergencia de cada mañana (colonos atacando aquí, soldados invadiendo allá) iniciaba otro día de correr entre los puntos conflictivos y documentar las atrocidades.
Me adapté a este ritmo de crisis: durmiendo con el timbre activado para que me atravesase la noche, con una muda de ropa siempre a mano, perfeccionando la habilidad de vestirme en segundos estando medio dormida. Hasta el día de hoy, el sonido del teléfono me acelera el corazón.
Pronto se hizo evidente que mi mera presencia allí inquietaba profundamente a los soldados israelíes. Inventaban pretextos para ahuyentarnos a mí y a otros activistas: me detenían por fotografiar un coche civil, me acusaban falsamente de entrar en la Zona A cometían pequeñas infracciones de tráfico contra nuestros vehículos .
Pero aunque este acoso constante me agotaba, palidecía en comparación con lo que mis vecinos palestinos soportaban a diario. Sé que incluso en los llamados días "tranquilos", la violencia no había cesado; simplemente significaba que otros cargaban con la carga en mi lugar.
5. La verdadera solidaridad es la respuesta.
Integrarme en una comunidad palestina me reveló el implacable control de la ocupación. Cuando empecé a llevar a mis vecinos a hacer recados, cada puesto de control pasó de ser una injusticia observada a algo que me afectaba personalmente. Estas experiencias me enseñaron que el antídoto más poderoso contra la propaganda es vivir en verdadera comunidad con los oprimidos y marginados, no basándonos en una falsa noción de "coexistencia", sino en un compromiso compartido con la justicia y la liberación.
La ocupación persiste precisamente porque no incomoda a los israelíes, por lo que los aliados deben compartir conscientemente el sufrimiento palestino. Esto no requiere mudarse a Masafer Yatta, solo forjar vínculos tan profundos que el dolor ajeno se convierta en el propio. Presenciar los abusos allí no solo me remordió la conciencia, sino que me enfureció, porque personas que amaba estaban siendo lastimadas. Esa ira persiste incluso ahora que me he ido. Multiplícalo por miles, y el sistema se derrumbará.
Así fue como una hora escuchando atentamente a un compañero de estudios en la universidad fue el primer paso para abrirme a la experiencia palestina. Ahora, al compartir mi experiencia de seis meses junto a palestinos en Masafer Yatta, espero ayudar a otros que crecieron como yo a romper ese mismo muro de decepción. Solo entonces podremos sanar no solo de estos devastadores 18 meses, sino de los 75 años que los precedieron, y construir un futuro digno de nuestra humanidad compartida.
Fuente: +972
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